ЛитО "Лира"

Смерть приходит тихо, как закат,
Ложась на землю плавным остываньем,
И мир, что был наполнен шумом и теплом,
Становится немым её дыханьем.

Она идёт, как сумерки в окно,
Не спрашивая: «Готов?» — лишь прикасается,
И всё, что было дорого давно,
Вдруг в памяти, как пепел, поднимается.

Но смерть — не страж, пришедший забрать,
А переход, где боль смолкает в тишине,
Где можно отпустить, что трудно удержать,
И раствориться в вечной глубине.

И если сердце сжалось от потерь,
Знай: свет не исчезает окончательно.
Ведь смерть — лишь дверь, и нужно лишь поверь,
Что за чертой есть что-то обязательное.